Plantés au terreau de l'ennui,
Terre où le bonheur est délit,
Mais les siècles forgent l'écorce,
Les branches en fléaux se torsent,

Et bientôt ces soldats nouveaux,
Enfants de Prométhée s'élancent,
Percent l'obscurité et dansent,
Savourent la sève du Beau,

La voûte céleste observait,
Ses jupes aux couleurs d'azur,
Tapissaient les cœurs de morsures,
Le soir rougissait ses attraits,

Les arbustes ivres de flammes,
Brûlaient les chaînes de leur âme,
Brisaient le dictat de Dieu,
Serpentaient leur amour aux cieux.