Le pinceau dansant sur le spleen et idéal,
De cette encre des cieux qui est l'arme du sourd,
Pleurée par ces planètes qui sur Terre tomba,
Fécondant ainsi la Femme dont naquît Amour,

D'ivresse esquisse cette libation aux femmes,
Ces traits qui nous hissent par la force de leur âme,
Beauté et Amour qui depuis l'éternité,
Illuminent les damnés dans leur obscurité.